Les Gens Disparaissent Tout le Temps

Como numa reprodução, o pintor abusava de tons escuros e tons amarronzados, tanto que naquele momento que o tripé bambeou e a tela foi ao chão, a tinta rabiscou toda para o lado da pancada.

Aquela mistura de tons amarronzados e escuros por incrível que pareça se misturaram em alguns pontos e por trás daqueles rostos antes pintados com certas feições mais alegres estavam monstruosos e na tentativa de modificar aquilo tudo, acabou encontrando saídas não muito convencionais fazendo com que todas as faces desta vez se tornassem sarcásticas. Em um riso macabro que viria mais tarde de seus pulmões, boca e feições, havia um espectro ao fundo da tela como se fosse saltar dali para fora que o fez pensar duas vezes antes de dar o toque final ou então dar um trago no whisky.

Querendo ou não, abandonar aquilo tudo não era mais possível, ele estava preso entre as ferragens e anseios, entre os nobres e famintos, ele estava ali, preso no meio dos dentes do monstro que pintou. Não tinha mais esperança de viver e arriscou um salto para fora do quadro já emoldurado. 

Em uma dessas vernissages na cidade velha em Lisboa 700 anos depois, ele ainda preso, tanto no quadro quanto entre os dentes do monstro. Ao olhar para fora, uma garotinha o observava e parecia que ela conseguia compreender o que havia por detrás de todo aquele sarcasmo e alegria reprimida. [Câmera gira, dos olhos da garotinha para os olhos do pintor dentro da tela, som ambiente, buzinas, carros e sirenes] 

A garotinha desta vez, trocando de lugar com o pintor, que desde então queria apenas finalizar o quadro. Finalizou e assinou, contente com sua obra. O tempo voltaria 700 anos atrás enquanto o vento entrava pela porta de madeira de um casebre, o whisky era finalizado sob a lareira, o velho pintor ainda em pé, arriscava compreender o tipo de vestimenta que estaria ali naquele meio abstrato após a queda da tela e do tripé, havia entre os tons pastéis um lapso de conduta vindo de uma sociedade doente.