Céu encoberto por um certo desespero, a chuva insistia em
não cair. O Ipê florido, as árvores recostavam como crianças na hora da
naninha. Nada ali tinha vida, não tanto quanto aqueles dias azuis de maio,
enquanto céu, enquanto vento, por enquanto mantinha-se na espreita, estreito,
entreaberto, como uma porta, inerte.
O vil, convivia com aquele peso, que no muito mais onde
avistava a colina a subir, pisoteava a terra e se sentia como se fosse a
própria, levada pelo vendaval no qual situava. Acreditava na justiça dos seres,
em plena era tecnológica onde tinha plena certeza donde o mundo era todo
criado, não pelo criador mas por uma lógica de programação. Desigual nos termos
vigentes pela matriz, casas, pessoas, seres sobrevoando e aterrizando.
Aterrorizado com o modus operandi que levava ao findável momento.
Numa caixa, encontrou as respostas de um passado distante.
Via luz, via de fato, ascendeu ao firmamento no tempo em que as sobras eram o
sustento. Rebuscavam o antigo, com saudosismo, rebuscavam o futuro de forma
frágil, assumiam os erros, sentavam-se em volta da fogueira, o Deus mor estava
ali enquanto aquecia vossos pés, porquanto a solidez pairava no ar.
Em formato de ondas cibernéticas, o eremita pensava no seu
retiro, as moças dançavam a fim de espantar o frio, os homens com as mãos espalmadas para cima sentiam o retardo mundano, proposital, criado pelo sistema
apenas para enviar seus melhores homens para o matadouro. L'age d'or, dor,
sentimento não eram medidos onde não se fazia o menor sentido. Pincelavam todas
as cores e assim criava-se o ser revolto. A paisagem era clínica.
O cinismo encerrou as atividades desde o momento em que o
Deus mor se apagou, por vontade, por simples terror. Este, se foi, convalescendo
ao ambiente improprio. A censura era 18 anos, o filme era a vida, o momento era de
pesar, faleceu mais uma vez, o Sol descia entre as árvores floridas dando lugar
ao holofote que chamavam de Lua. Sob o aspecto vivente, no módulo lunar, a
escuridão tomaria conta mais uma vez da unidade de processamento. Quanto mais
frio, mais rápido. Quanto mais triste, mais remédios. Quanto mais impróprio,
mais procurado. O crime aconteceu exatamente onde dizia a profecia, o profeta
não era barbudo o clichê não existia mais. As abelhas se retiravam da colmeia,
todas a postos para assistir o sacrifício da rainha.
Agulha e linha, tecia-se mais um remendo na colcha da vida.
Preferiram remendar a construir novamente o lençol.
A censura, 18 anos.
